Étoiles de givre

Certaines histoires se racontent en avance, dans la Cité de Minuit.
Elles se perdent dans le temps et atterrissent au creux de l’esprit de Mara, la plus renommée des Artisanes, qui s’en empare pour les mettre à l’abri entre les pages d’un grimoire, telles des fleurs dans un herbier. Ainsi, de nombreuses histoires encore non vécues patientent dans les pleins et les déliés de sa calligraphie.
Jusqu’à ce que le moment vienne, enfin.
Le moment d’ouvrir ce volume endormi sur son étagère et de libérer l’histoire. De lui permettre de vivre ces instants dont elle a tant rêvé.

L’une de ces histoires parle d’une autre terre.
Un royaume comme assoupi, étouffé sous une couche épaisse de neige étincelante, le ciel voilé de nuages. Il n’apparaît sur aucune carte – mais rien d’étonnant à cela, puisque les autres terres se sont perdues quand le Temps a changé sur son axe, quand le démiurge l’a dévié de sa course. Depuis, les Nocturnes se croient seuls dans le vaste univers qui est le leur. Personne ne leur a dit qu’il existait d’autres ailleurs, et comme toutes les choses ignorantes, ils ont vécu dans une absence dont ils n’avaient pas conscience.
Mara, elle, connaît tous les secrets que recèle ce monde, murmurés dans les interstices entre ses pensées telles des voix dans les courants d’air. Elle connaît l’histoire de ce royaume, le moment où il s’est éteint, et avec lui ceux qui s’y sont réfugiés il y a si longtemps qu’on en a oublié l’existence.
Elle connaît le silence de cette ville désormais désertée. Le doux son du vent, des flocons sur le sol, de la glace qui chante. Elle connaît ses fantômes et ses légendes. Elle connaît son nom.
Et à force d’en dessiner les contours à l’aide de mots et d’encre, elle se languit de cet endroit.
Comme une terre natale où elle ne serait jamais née. Le mal d’un pays qui n’existe pas – en dehors de ses pensées. Parfois, Mara se demande si elle ne l’a pas imaginé, mais les images de ce lieu prennent forme avec tant de détails, tant de nuances, que ses doutes s’envolent comme des oiseaux libérés de leur cage.
Elle écrit alors cette histoire qui n’a pas encore été vécue, ses protagonistes en quête d’un trésor – différent pour chacun d’eux, la joie de l’exploration pour l’une, la nécessité de fuir pour l’autre, l’irrépressible besoin de remonter à ses origines pour un troisième –, ces instants futurs qu’elle vit par procuration, et soupire d’une étrange mélancolie quand elle ferme les yeux, au soir, pour s’adonner au sommeil.
Un sommeil qui se couvre de blanc, au parfum d’espoir, au goût du manque, et toutes ces étoiles de givre qui chuchotent depuis le ciel…
« Nous sommes là. Nous t’attendons. »